#122

Elle est allée chez le fleuriste avant. Quand les pompiers ont ouvert la porte, longtemps après, les roses avaient séchées, des brassées sur le lit. C'était comme si Blanche Neige s'était décomposée, c'est le seul conte que je ne peux pas raconter. Quand ma fille sera grande, je lui dirais pourquoi. Témoignage 2 pour Le livre des morts. C'est encore une histoire de fleurs. J'ai fait treize tentatives de suicide, pourtant je n'y ai jamais pensé. Peut-être parce que je n'ai pas la main verte, ou que je ne voulais pas donner de travail supplémentaire aux amis. La cuisine de mes parents, ce n'est pas un organisme qui l'a nettoyée. Deux vagues cousins, ou un grand oncle, je ne sais plus bien. Il a fallu replâtrer le mur, aussi. Pas tout, juste sur quelques centimètres. L'office HLM ne voulait pas du trou.

J'ignore encore comment organiser ces histoires. Je voudrais une apnée, tout de suite. Mais j'ai jusqu'à dimanche pour conclure avec ça.