#102

En fait, quand j'écris pas, je crois bien que je me fais chier. J'ai beau faire tralala et des bracelets pour les copines, il manque un truc fondamental qui me fait encore plus zinziner. Le Docteur Lagarigue me dit souvent que c'est ma colonne vertébrale. C'est vrai que sans mon word c'est option gastéropode party dans le cerveau, mais fissa.

Du coup j'ai commencé le premier chapitre de La Nuit je suis Buffy Summers, parce que c'est quand même de loin l'atelier le plus rigolo et tordu que je peux faire cette année. Et qu'il est temps de changer de cycle, trois mois de up se seraient bienvenus.

"La peau du septième nourrisson se détacha avec difficulté, l'injection ne résolvait en rien le problème du dépiautage à vif, ce qui contraria au plus haut point Miss Mildred. D'ici la prochaine pleine lune, seules quatre patientes devaient mettre bas, la viande fraîche risquait de manquer, le protocole se striait de failles. Cela faisait des mois qu'elle tenait un discours constellé de rustines au chef d'établissement, bientôt l'incompétence de l'équipe toute entière lui vaudrait le courroux du gouverneur lui-même, elle connaissait le sort qui lui serait réservé.

C'est donc très fermement que Miss Mildred Ratched somma ses aides soignantes de prélever les organes d'usage, ainsi que les crânes et certains os avant de nettoyer les lieux. Pour tout solde cette nuit, une seule satisfaction : le bocal tintinnabulait enfin ses cinq kilos de métacarpes, elle pourrait honorer sa plus ancienne commande, le maire sera ravi. Tout du moins quelques jours. Le temps de résoudre ce fœtal problème d'importation.

Elle jeta un dernier coup d'œil à la réserve. Le congélateur manquait de rates, les cœurs s'étaient brisés au contact du froid, le formol verdassait les kystes cervicaux. Même l'écume recueillie aux lèvres des épileptiques cristallisait singulièrement, un précipité rosse au creux des petits tubes. Seule la collection de papillomes scintillait souveraine, un écrin à framboises. Un produit rare mais peu en vogue, autant dire un luxe inutile. L'ouverture du onzième frigo confirma le déficit de poches d'hémoglobine, Miss Mildred soupira en songeant au jadis pourtant pas si lointain où le sang par hectolitres se faisait disponible, mauvais, noir, parfois sain. Un stock épais et riche ; un glorieux catalogue.

Elle quitta le sous-sol d'un pas mal assuré ; brisa le miroir de l'ascenseur. Elle ne réfléchissait plus, elle ressentait seulement, se fissurant d'interdits. Internes et contre-productifs. Chaque jour que Dieu commet elle priait son Surmoi de ne jamais, jamais, jamais l'abandonner. Sinon elle ne pourrait être Miss Mildred Ratched, infirmière en chef et. Elle fit fermer sa gueule au Ça.

Après une douche rapide mordorée de Bétadine, elle ajusta sa blouse et se rendit aux cuisines se confectionner des œufs de coucou au plat, qu'elle mangea sans grande conviction. Il était 5h43. L'effet des psychotropes se dissipait déjà à l'étage des schizos, les premiers gémissements filtraient des capitons. Elle affectionnait cette clameur, doucereuse, prégnante comme un drone. Un bref frisson cambra sa nuque. A tout problème sa solution.

Elle ne salua personne, comme à son habitude, puis traversa le couloir central. Elle en fit l'hexagonal tour complet, sa présence distordait l'ambiance sonore, son âme reverbante aux hublots des chambrées, rythmique sourdine battants porteux.

La triangularité interne de l'architecture procurait un effet de permanant entonnoir, souvent en inversé, selon la perspective. Elle aimait ces pièces larges et tortueuses, leurs angles vifs et trapus.

Elle atteint rapidement la salle du personnel et consulta ses notes affichées au tableau. Augmenter le traitement du borgne de la 107 / Poursuivre le sevrage de la camée de la 35 / Autoriser la pétasse de la 22 à une sortie shopping sous accompagnement / Retrouver la clef de la 47. Et, souligné au feutre sombre : La patiente de la 56 nécessite un observateur."